Llorar y llorar

Por los cojos de ánimo y los tuertos de espíritu.
Por los recortes sin tregua y las treguas sin sentido.
Por la justícia sorda y la afonía colectiva.
Por la retórica, el populismo, y la mediocridad absurda de los poderes legítimos.
Por nosotros, que fuimos otros cuando no hubo miedo ni suicidios.

Por ti.

O por mí.
Y por éstos, que seguímos cada día riéndole al pesimismo.

Receta para almas con las defensas bajas

- 5 metros de puertas abiertas.
- Un poco (grande) de sol de mayo.
- 100 grs. de arrebatos infantiles (felices e inconscientes, claro).
- 1 cucharada de piel.
- Un puñado de silencio grueso.
- 1000 gotas de “hoy sí”.
- Y esa pizca de beso que sabe a “mientras”.

A continuación, mezclar los ingredientes.
Macerarlos. Confluirlos. Respirarlos.
Y por último, servirlos en abrazos hondos, sinceros y humildes como la sed.

Tan azul

Caminando descubro que el tiempo se me queda corto.
Que entre las palabras que pienso y los remites que escribo pasan horas, semanas y duelos.
Que de tanto querer me he vuelto cruda.
Que veo pétalos negros en las flores más frescas.
Que entre hoja y hoja me hice ténue.
Difícil.
Angosta.
Esquiva.
Furtiva.
Entre cientos de letras bailaron mis pies de nube.
Tan descalzos y frios como las primeras dudas.
Esas dudas inquietas que viven en tu impaciencia,
En tu “no” abierto y tu “sí” opaco.
Cerca de mi mar quieto.
Quieto.
Y Mío.
Mar.

Eso que me pasa

En este pre-otoño cruel se me han encogido las alas.
Los mails me vomitan. Me sudan las ganas. Tus días me imaginan. El ansia me insulta. Y las letras (esos trozos de sílabas que nunca se callan) me andan con fiebre, inútilmente resfriadas.

Entre tanto desliz me sobra la hartura (la suma de hastío y tortura).
Hartura. Y seis uñas y media gastadas.
En tu piel oigo voces, versos oscuros y ruidos rotos. Olores. Colores. Y rabia. Septiembre me aprieta. Me nacen sus canas.

Donde acaba el fin y crece lo ruin, baila mi noche y su espalda.
Con eso que llamo vivir. Y aquello que llaman hazañas.

Desde el más aquí

Escucho "El sitio de mi recreo", y siento que se me llenan los pulmones de infancia.
De infancia de sur. Con su sol obeso y sus cuestas blancas.
De arena golosa y de ratos cortos.
De chiclé cansado y calor de sal.

Se me infancian los pulmones y me hierve el alma.
Esta alma quieta, que le llora a un tiempo de juegos humildes y fuentes sudadas.

El sitio de mi recreo tiene voz de muerte.
Y a pesar de ello, sabe a vida y huele a calma.

Secretos

Cuando vas cumpliendo años cultivas secretos. Te nacen y te crecen sin pedir permiso. Mitad miedo y mitad tú. Se encierran en ti para hacerte más viejo. Más precavido. Menos infancia y más silencio. Como un nubarrón de delito en el fondo de tu universo.

Esas palabras que liberas de culpa viven en el más aquí, entre argumentos absurdos y decenas de “lo siento”. Tan anárquicas como la vida. Tan hipócritas como el respeto.

Allá donde las guardes, duermen. Mentirosamente libres. Y siempre en guerra con tu epicentro.

Con hache de hipo

La vida se escribe con hache cuando menos te lo esperas.
Con hache de hueco, de huérfano y de hastío. De hogar y de huir. De hostil, de hacha y de hundido.
Con hache de hambre.
Y con hambre de herido.

La vida se escribe con hache cuando te roba el antojo, el ansia, y los ismos.
Y entonces el hielo, ese trozo de agua que enfría el destino, se pudre en la línea que separa el haber del haber sido.