Si supiera odiar a los que odian

A todos ellos.
Que aún suelen guardar mis besos en sus recuerdos de hielo.
Entre tuppers de rencor. Y palabras pretenciosas del color del miedo.

A vosotros y a vosotras.
Y también a ti.
Que bautizaste mis dudas con gotas de tu veneno.

Sin saber y sin poder.
Cortándome estas dos alas con las que duermo y sueño.
Alejándome de mí.
Con el único objetivo de recuperar tu ego.

Tu ego de sabor gris.
Un ego fuerte y siniestro.
Como esas flores extrañas que crecen en los cimientos.

Para ti van estas líneas.
Para ti, y para ellos.
Escritas desde la luz con la que hoy reto al silencio.

Lugares

En un lugar llamado junio se me multiplican las bondades.
Los peces cantan, las nubes se levantan y la vida marcha sin darle cuerda.

Los adoquines irregulares se me antojan fáciles.
Las cuestas bajan, las olas duermen, el ruido calla, el sol decora, las calles cantan, y el pasado, (ese trozo mío que me amenazaba siempre con su arma blanca), es hoy una huella tenue que se borra con simples palabras.

Desde este lugar llamado mundo estoy regalando miedos, cosiendo agujeros y desmontando trampas.
Sin más trucos que el crecer.
Y con muchos más sueños que espaldas.

A 15 días de seguir siendo yo

Un día te imaginaste que cumplirías 39.
Que serían muchos.
Que lo verían tus hijos.
Que a él le llamarían papá.
Que no te morderías las uñas.
Y que tendrías un coche familiar.

Un día te imaginaste qué harías con los 38 que ya habrías vivido.
A qué sabría el futuro.
A qué las horas soñadas.
Y en qué cajón guardarías lo peor de cada recuerdo.

Un día te imaginaste que, a 15 días de cumplir los 39, serías tan feliz como siempre parecen los demás.
Y ese día, afortunadamente, te equivocaste.
Yo, con casi 39, más.

Clarividencias

Veo.
Veo como se acerca este verano tramposo.
Como se aburren las calles sin lluvia.
Como gritan las nubes.
Veo el ruido de cientos de pies descalzos.
Pies libres en las arenas de agosto.
Pies sedientos de sal.
Veo secretos en los chiringuitos del atardecer.
Azules en la orilla.
Y verdes en la esperanza.
Me veo.
Me veo en la impotencia del verano de los indignados.
Este año.
Este año, también.

El mundo

Dentro de todos los mundos hay un mundo que se llama Mío.

Es un mundo pequeñito, confortable y con muchas posibilidades.
Ideal para parejas y solteros reincidentes.
Con su encimera de intentos y un microondas cansado.
Con más páginas que espejos.
Y un sofá bien hermoso de esos de “por si acaso”.

Dentro de todos los mundos hay un mundo que se llama Mío.
Un mundo que, todos los días, sabe a mayo.

Con luz y sin armas

Lo peor de que llegue el verano es que, incluso los más escépticos, nos rendimos antes las evidencias.

Cuando se acerca el verano, las evidencias se te agarran a los párpados con un ímpetu adolescente y te crecen las verdades. Te crecen "ellas" bien altas y largas.
Así.
Como si no.
Y con el bikini puesto.

Porque no hay sol sin playa concurrida. Ni terraza de bar sin fumadores en chanclas. Ni sudor sin clara. Ni guiris sin guía. Ni noche sin sueños. Ni affaire sin Romeo. Ni piel sin toalla.

Porque en verano, cuando las temperaturas hablan, nos basta el aftershave, el Raid y hasta las sábanas blancas.

Y entre voces y poses, dejamos que nuestro cuerpo se cubra de sal, de alcohol y de ganas.

Por si llega el invierno.
Y nos pilla sin fuerza y sin alma.

Carta a un "tú"

No me digas más. Te cansaste.
De jugar a entender lo que no sabías.
De encerrarte en sus ojos.
Y encontrarla en las noches de lunas frías.

Sí. Te cansaste.
De su “yo” indeciso y tu “no” egoísta.
De las horas grandes y los ratos cojos.
De las sombras blancas y la voz dormida.

Te cansaste de ti pensando en su “sí” lleno de ganas.
No me digas más. Ya la olvidaste.
De esa forma absurda, que hacen olvidar las canas.