Mi Credo

Kafka. Mi vida sin mí. Calle melancolía. Marina. Un lugar en el mundo. Juan José Millás. El sitio de mi recreo. Los amantes del Círculo Polar. El mundo amarillo. Al alba. Montserrat Roig. Camino. Corazón tan blanco. Antonio Flores. Mi vida en 65”. Nada. Campanella. Ojalá. Lorca. Amelie. Mañana en la batalla piensa en mí. Serrat. Desayuno con diamantes. Itaca. Platero. Y yo.

Lo que he pensado en los últimos 5 minutos

Tengo que cortarme el pelo, pero no quiero cortarme el pelo.
El cuadro de la pared de la cocina se va a caer.
Debería tener alas para poder volar sin tacones.
No sé por qué he puesto una lavadora con ropa de invierno.
El mes que viene, me dejo las uñas largas.
Rajoy sigue siendo gilipollas.
La nevera enfría demasiado.
Tendría que crecer un poco. Pero sólo un poco.
He de escribir en el blog algo que me haga sonreir.

Ya lejos

Ayer le compré un billete de ida a mi nostalgia.
Tiré sus vestidos. Sus fotos. Sus nombres. Con mucho respeto y sin un ápice de rabia.
Le hablé de su nuevo destino. De olores desconocidos y sabores cordiales. De mi presente y de su futuro. Y de la necesidad de mis manos de abrazar con los dedos nuevas palabras.
Me miró sin mirarme. Me odió, lo sé.
Y entre sueños, la escuché insultarme como sólo insultan los que se sienten perdidos.

Enamorada

De las calles estrechas que guardan besos.
De los veranos que huelen a sal.
De las sonrisas de los que sólo tienen sonrisas.
De los que creen en las cosas que respiran.
De los gatos negros que cruzan por donde quieren.
De los que saben llorar.
De esos músicos que tocan en el metro mirando hacia el suelo.
De las huellas que dejan los niños en la arena.
De los vasos vacíos y los ceniceros llenos.
De las nubes que se enfadan cuando llueve.
Y del color.
Del color que sabe a fresa.