Eso que me pasa

En este pre-otoño cruel se me han encogido las alas.
Los mails me vomitan. Me sudan las ganas. Tus días me imaginan. El ansia me insulta. Y las letras (esos trozos de sílabas que nunca se callan) me andan con fiebre, inútilmente resfriadas.

Entre tanto desliz me sobra la hartura (la suma de hastío y tortura).
Hartura. Y seis uñas y media gastadas.
En tu piel oigo voces, versos oscuros y ruidos rotos. Olores. Colores. Y rabia. Septiembre me aprieta. Me nacen sus canas.

Donde acaba el fin y crece lo ruin, baila mi noche y su espalda.
Con eso que llamo vivir. Y aquello que llaman hazañas.