Secretos

Cuando vas cumpliendo años cultivas secretos. Te nacen y te crecen sin pedir permiso. Mitad miedo y mitad tú. Se encierran en ti para hacerte más viejo. Más precavido. Menos infancia y más silencio. Como un nubarrón de delito en el fondo de tu universo.

Esas palabras que liberas de culpa viven en el más aquí, entre argumentos absurdos y decenas de “lo siento”. Tan anárquicas como la vida. Tan hipócritas como el respeto.

Allá donde las guardes, duermen. Mentirosamente libres. Y siempre en guerra con tu epicentro.

Con hache de hipo

La vida se escribe con hache cuando menos te lo esperas.
Con hache de hueco, de huérfano y de hastío. De hogar y de huir. De hostil, de hacha y de hundido.
Con hache de hambre.
Y con hambre de herido.

La vida se escribe con hache cuando te roba el antojo, el ansia, y los ismos.
Y entonces el hielo, ese trozo de agua que enfría el destino, se pudre en la línea que separa el haber del haber sido.

Si supiera odiar a los que odian

A todos ellos.
Que aún suelen guardar mis besos en sus recuerdos de hielo.
Entre tuppers de rencor. Y palabras pretenciosas del color del miedo.

A vosotros y a vosotras.
Y también a ti.
Que bautizaste mis dudas con gotas de tu veneno.

Sin saber y sin poder.
Cortándome estas dos alas con las que duermo y sueño.
Alejándome de mí.
Con el único objetivo de recuperar tu ego.

Tu ego de sabor gris.
Un ego fuerte y siniestro.
Como esas flores extrañas que crecen en los cimientos.

Para ti van estas líneas.
Para ti, y para ellos.
Escritas desde la luz con la que hoy reto al silencio.