Secretos

Cuando vas cumpliendo años cultivas secretos. Te nacen y te crecen sin pedir permiso. Mitad miedo y mitad tú. Se encierran en ti para hacerte más viejo. Más precavido. Menos infancia y más silencio. Como un nubarrón de delito en el fondo de tu universo.

Esas palabras que liberas de culpa viven en el más aquí, entre argumentos absurdos y decenas de “lo siento”. Tan anárquicas como la vida. Tan hipócritas como el respeto.

Allá donde las guardes, duermen. Mentirosamente libres. Y siempre en guerra con tu epicentro.

Con hache de hipo

La vida se escribe con hache cuando menos te lo esperas.
Con hache de hueco, de huérfano y de hastío. De hogar y de huir. De hostil, de hacha y de hundido.
Con hache de hambre.
Y con hambre de herido.

La vida se escribe con hache cuando te roba el antojo, el ansia, y los ismos.
Y entonces el hielo, ese trozo de agua que enfría el destino, se pudre en la línea que separa el haber del haber sido.

Si supiera odiar a los que odian

A todos ellos.
Que aún suelen guardar mis besos en sus recuerdos de hielo.
Entre tuppers de rencor. Y palabras pretenciosas del color del miedo.

A vosotros y a vosotras.
Y también a ti.
Que bautizaste mis dudas con gotas de tu veneno.

Sin saber y sin poder.
Cortándome estas dos alas con las que duermo y sueño.
Alejándome de mí.
Con el único objetivo de recuperar tu ego.

Tu ego de sabor gris.
Un ego fuerte y siniestro.
Como esas flores extrañas que crecen en los cimientos.

Para ti van estas líneas.
Para ti, y para ellos.
Escritas desde la luz con la que hoy reto al silencio.

Lugares

En un lugar llamado junio se me multiplican las bondades.
Los peces cantan, las nubes se levantan y la vida marcha sin darle cuerda.

Los adoquines irregulares se me antojan fáciles.
Las cuestas bajan, las olas duermen, el ruido calla, el sol decora, las calles cantan, y el pasado, (ese trozo mío que me amenazaba siempre con su arma blanca), es hoy una huella tenue que se borra con simples palabras.

Desde este lugar llamado mundo estoy regalando miedos, cosiendo agujeros y desmontando trampas.
Sin más trucos que el crecer.
Y con muchos más sueños que espaldas.

A 15 días de seguir siendo yo

Un día te imaginaste que cumplirías 39.
Que serían muchos.
Que lo verían tus hijos.
Que a él le llamarían papá.
Que no te morderías las uñas.
Y que tendrías un coche familiar.

Un día te imaginaste qué harías con los 38 que ya habrías vivido.
A qué sabría el futuro.
A qué las horas soñadas.
Y en qué cajón guardarías lo peor de cada recuerdo.

Un día te imaginaste que, a 15 días de cumplir los 39, serías tan feliz como siempre parecen los demás.
Y ese día, afortunadamente, te equivocaste.
Yo, con casi 39, más.

Clarividencias

Veo.
Veo como se acerca este verano tramposo.
Como se aburren las calles sin lluvia.
Como gritan las nubes.
Veo el ruido de cientos de pies descalzos.
Pies libres en las arenas de agosto.
Pies sedientos de sal.
Veo secretos en los chiringuitos del atardecer.
Azules en la orilla.
Y verdes en la esperanza.
Me veo.
Me veo en la impotencia del verano de los indignados.
Este año.
Este año, también.

El mundo

Dentro de todos los mundos hay un mundo que se llama Mío.

Es un mundo pequeñito, confortable y con muchas posibilidades.
Ideal para parejas y solteros reincidentes.
Con su encimera de intentos y un microondas cansado.
Con más páginas que espejos.
Y un sofá bien hermoso de esos de “por si acaso”.

Dentro de todos los mundos hay un mundo que se llama Mío.
Un mundo que, todos los días, sabe a mayo.