Harta de

Pasar las páginas de los periódicos con apatía de la que ensucia los dedos.
Malgastar sonrisas cuando subo en el ascensor.
Tomarme esas dichosas pastillas azules.
Ver a gente que no mira.
Escuchar las historias de los que no oyen.
Que me digan que huelo a Nenuco.
Oler a tabaco.
No poder separar mis dientes de mis uñas.
Que diez minutos parezcan cinco.
Pensar qué pensarán de mí los que apenas piensan.
Que se consuman las velas en los restaurantes.
Quitarme la ropa para luego ponerme el pijama para luego ponerme la ropa.
Los domingos.
Los lunes.
Y los martes.

Harta de estar harta de mí.