O...

…eres de derechas o eres de izquierdas. O del Madrid o del Barça. O protaurino o anti. O con pelo largo o con pelo corto. O eliges tacones o zapato plano. O te gustan los gatos o prefieres los perros. O aquí u allí. O estudias o trabajas. O de los buenos o de los malos. O tuyo o mío. O vuelas con Evax o con Ausonia. O me dejas o te dejo. O es niño o es niña. O Mac o PC. O viernes o sábado. O rana o princesa. O me lo dices o me lo cuentas. O bebes Estrella o bebes Estrella.

Sin la letra “o” poco seríamos.
La “o” nos traiciona como en su tiempo nos traicionaron los calcetines blancos, los parches en las rodillas de los pantalones de pana, y el olor de los primeros cigarrillos. Somos algo, nadie o cualquiera en medio de millones de “oes”. “Oes” que nos dividen por antonomasia y nos unen por la gracia de Dios. Porque sin “oes” no habría debate, ni opción, ni insulto, ni guerra. Y el mundo vendría a ser una especie de hilera de individualidades cosidas con infinitas “ies”.

Y eso no vende. O juegas o no juegas. Y si juegas…¿cara o cruz?.

Su sino

Ella piensa sí.
E invierte buena parte de la mañana en recoser retales de un pasado común con un hilo imperceptible.

Él piensa no.
Y se apresura en desnudar el armario para llenar su maleta con excusas abotonadas.

En la puerta, dos bocas mudas se miran a los ojos con el ánimo mutilado.
Ella piensa sí. Él no.
Y una puerta se cierra con la voz callada.

Vacaciones

Que si me llamas, no estoy.
Que me he ido con mi séquito de soledades a tenderme en algún suelo fresquito. Sin toalla, sin zapatos, sin peinar. Con el ánimo como una patena y los latidos en verde.

Que si me buscas, no respondo.
Que me he perdido en mi tablero de parchís a fuerza de contar 20. Con mis ganas, mi silencio y mi cabeza. Sin más cargas que el peso de unos cuantos sueños cojos.

Mi Credo

Kafka. Mi vida sin mí. Calle melancolía. Marina. Un lugar en el mundo. Juan José Millás. El sitio de mi recreo. Los amantes del Círculo Polar. El mundo amarillo. Al alba. Montserrat Roig. Camino. Corazón tan blanco. Antonio Flores. Mi vida en 65”. Nada. Campanella. Ojalá. Lorca. Amelie. Mañana en la batalla piensa en mí. Serrat. Desayuno con diamantes. Itaca. Platero. Y yo.

Lo que he pensado en los últimos 5 minutos

Tengo que cortarme el pelo, pero no quiero cortarme el pelo.
El cuadro de la pared de la cocina se va a caer.
Debería tener alas para poder volar sin tacones.
No sé por qué he puesto una lavadora con ropa de invierno.
El mes que viene, me dejo las uñas largas.
Rajoy sigue siendo gilipollas.
La nevera enfría demasiado.
Tendría que crecer un poco. Pero sólo un poco.
He de escribir en el blog algo que me haga sonreir.

Ya lejos

Ayer le compré un billete de ida a mi nostalgia.
Tiré sus vestidos. Sus fotos. Sus nombres. Con mucho respeto y sin un ápice de rabia.
Le hablé de su nuevo destino. De olores desconocidos y sabores cordiales. De mi presente y de su futuro. Y de la necesidad de mis manos de abrazar con los dedos nuevas palabras.
Me miró sin mirarme. Me odió, lo sé.
Y entre sueños, la escuché insultarme como sólo insultan los que se sienten perdidos.

Enamorada

De las calles estrechas que guardan besos.
De los veranos que huelen a sal.
De las sonrisas de los que sólo tienen sonrisas.
De los que creen en las cosas que respiran.
De los gatos negros que cruzan por donde quieren.
De los que saben llorar.
De esos músicos que tocan en el metro mirando hacia el suelo.
De las huellas que dejan los niños en la arena.
De los vasos vacíos y los ceniceros llenos.
De las nubes que se enfadan cuando llueve.
Y del color.
Del color que sabe a fresa.